清石小镇，花红水绿。
祛除所有繁华与喧嚣，
淅淅沥沥，冰冷而美丽。
透过窗外，
朦胧中已泛起一片青绿，
伞下红男绿女，一沉一浮。
街面清净而又冰冷，
雨水在云层汇聚，碰撞，
呼啸而下，
追赶，嬉戏。
打落在石面上一拍成粉，
这，是雨的葬礼！
林书媛看着日记本上秦海记录下的文字，陈年的字迹，风干的书页。秦海在春风中归来，说要回请她那顿饭，带着乡村的特产与淳朴风情。他是个勤快的男人，在厨房“乒乒乓乓”的**着，要弄一顿地道的家乡特色，不允许她靠近，也不允许窥探。她整理着房子，捕捉着这个男人的细节。
林书媛合上日记本，她无法想象这个男人，他的故事，他的思想。
能告诉我你是怎样的一个人吗？
秦海惊愕的看着林书媛，发出爽朗的笑声。
是一个你所能想象到的。
那将是一个什么样的？
腊肉一样的男人，饱经沧桑。
你的面容出卖了你。
秦海夹起一块腊肉。有时我们看到的并非真实的，别看它很丑，却很好吃。说完，做出一副很让人眼馋的吃相。
这一刻她知道秦海是快乐的，不是那个看海的男人，也不是那个坐在餐厅对着窗外发呆的男人。这种快乐传染着她。
能告诉我关于你家乡的事吗？
怎么对山村也感兴趣了？不敢想象这么好吃的东西是来自那里吧？
不，青石小镇，没有繁华与喧嚣，这样的一个地方。
秦海看着林书媛，为什么要去了解那样一个地方？
好奇，这种场景我只见过几次，小时候踏青，大学出去游玩，实际上没了解到什么，只是觉得很舒服。
那你可能见到的不是真实的，这个地方是在远离城市十几个小时车程的地方，离最近的县城都有几十公里。相信你没去过。秦海不知道她想了解什么。
能说说吗？
当然，但是不知道该怎么描述。秦海放下碗筷，思量着。
这不是一幅画，却比画还美，我记忆中的。不过当你走进，却会失去原来的想法，落后，破败，千百年来人们单一的生活方式，青瓦土墙，石头铺的街道。现在这一切都慢慢消失了，清石街道已被翻烂，取而代之的是长年修不好的水泥路，还有那些土房，旁边建起了新楼房，搭配起来不伦不类。不值得什么好奇的了。
那你记忆中的是什么样的？
现在你可以看到的是满山遍野的青绿，花草。光秃秃的桃树上，花苞初放，而嫩叶却刚刚钻出树皮。油菜花已长得墨绿墨绿的了，有些已经开始开花，再过一段时间就会看到成片成片的开了花的油菜花了。不过比较冷，人们还不能完全祛除冬天的衣服，在某个阳光灿烂的日子，人们会带着春节后的喜庆，在院子里晒太阳，拉家常。晚上也开始闹起了，当不然是汽车，音响之类的，也不是人闹，是青蛙及各种小虫。
秦海停了停，看着听得痴迷的林书媛一笑。继续的说着。
那小时候是特别迷恋这个时候，每天都很新鲜，在某个早晨你会听到，母亲跟父亲说着屋后面的那棵李树开花了，咱家的地里长出一棵野苹果树了，那几棵还没嫁接的桃树要不要嫁接上新品种的水蜜桃等等之类，然后我们就会爬起床去看那些树儿，虫儿，会经常去浇树，有时会把树浇死的。几个小伙伴牵着牛在某个阴雨的傍晚，远远的听着那蒙蒙胧胧的雨中伞下的放牛老人在吹着笛子，悦耳、动听，响彻山谷。
秦海陷入了回忆，一时不语。
还有呢？
秦海看了看林书媛，灰心的笑了笑，默不作声。林书媛没有再继续追问下去，她知道她触到了秦海的某个情景，但是她很好奇。
秦海看着擦拭干净的吉他，他轻轻的抚摸着，与王琴分手后就再也没有摸过它了，一直都在房间的角落里，灰暗陈旧。
要不要弹一首？
他的思绪被林书媛打破。
不了，一年多没弹了，不会了。
弹一首来听听。
秦海反复的思量着，轻轻拨动琴弦。琴弦已走音了，反复的调节着，他找不到准音了，反而越来越乱。无法继续下去，无奈的看着林书媛。
那就下次吧。林书媛努力的笑了笑。
送着林书媛到车站，一路无语，他没有留下她。
林书媛失望的对秦海说，谢谢你的做的美味。说完便挤上汽车，她非常希望秦海跟她说，留下来吧。从没有一个男人为她做过一顿饭吃，说着那么美丽的事情。看着他，有种想拥抱的冲动，而这个男人却冷静的站在那里，背负许多的故事与心思，不愿向她透露一点，像风一样的男人，孤独而神秘着。
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