从未有过的安静，不属于城市的静，楼下没有了喧哗，汽车也没有经过，风在刮着窗子“吱哪，吱哪”的响。偶尔能听到楼梯上轻轻的脚步声。这个世界突然的安静。秦海靠在床头，目光木然，面无表情，寒风吹抚着他的脸庞，嘴唇越发的苍白。这种静让他想起了故乡冬日的夜晚，安静的不带一丝响动，四周漆黑，分辨不出更黑的物体。如果你把这种黑比做一个漆黑的岩洞，你朝其中丢进一个石子只会听到“嗖”的一声石头划破空气，之后你永远也听不到什么声响，消失了，无头无脑的消失了，不知道去了哪，结果怎么样。一种恐怖，还会有一丝好奇。他会常常在这种黑夜坐在屋前的棕树下，看不见什么，其它东西也看不见他，他与这个世界是一体的。他在思考，黑暗中的物体也在思考。偶尔会有一些风刮在脸上，刺痛！不会知道风是来自哪里，似乎是别的东西在刺探。然后是彼此静静的不动，许久，又会有一阵更冷的风会刮过来。他会想到生活在地底下的人会是如此的过着，直至他不停地的抖搂，他才会离去。
许久，他从烟盒里拿出一支烟。嚓——点燃！直至烟头隐隐感到烫手。起身，做完最后的洗嗽，准备睡觉。每次这样的连惯动作，常常会觉得是在做生命的最后准备，然后在双眼闭上时离开这个世界，期待着生命的重新开始。似乎生活每天就这样的重复着，死去——重新开始，又死去，又开始。
早晨，迎着冬日的阳光，走在大街上，带着所有喧哗。这样的阳光只是一张纸上大片的金黄色块，行走在下面的人们裹着层层衣服。秦海轻轻的跃入人群，随着茫茫人潮涌动，流向每个可以去的角落。尘埃在人们的口间吹动，弥漫在空气中厚厚的一层，久久不能跌落。
这只是一种生命的形式，人们彼此履行自己的轨迹。按照既定的指示划出一条条美丽或平凡的抛物线，彼此跌落，其实根本不用思考或挣扎。原本已是如此。秦海感到自己只是这密织繁忙线中的一条不起眼的麻线。
靠着车柱，车里面的人们出奇的安静，只是随着汽车彼此晃动，摇晃不醒人们浑浊的目光，反而有些昏昏欲睡，大多的人处在一种睡眼不足的状态。秦海从背包里摸索出那本《罪与罚》，这是他包里一直放的一本书，已经不知道打开过多少遍，书页泛黄。打开书的第一页是他刚来这个城市不久后写的一篇随笔：
关于忧郁
自从我的记忆开始以来，依稀地记得很多过去的事和人，有些淡淡的，有些深刻的，有真实的，也有幻想的。而我却不记得什么时候迷上了忧郁。那种忧郁是清澈的，也是刺痛的，我喜欢眉宇间轻轻的忧闷，喜欢眼神中不经意间流泻的忧愁，喜欢字里行间透露的淡淡忧伤，因为我知道我是忧郁的。如那冬日里混沌的天空，灰色的，是深遂的，感伤的也是寂静的……
喜欢一个人静静地坐在深夜的床头，幻想着在下雨的季节去那傍晚的海边，喜欢那灰色天空下长发的姑娘，喜欢一个人静静地看着她，喜欢揣摩她心中的忧愁，喜欢她轻轻地离去。
关于忧郁，我知道它应该是破碎的，应该是轻淡而快乐的疼痛，应该是琐碎细节中的幸福，
而我是幻想的。
女孩跟我说你是忧郁的，也是快乐的。
我跟她说你是快乐的但也带着伤痛的。
她轻轻的笑，我淡淡地开怀。
关于忧郁，我想它应该是美丽的，而又从容的，只是淡淡的，因为我知道我们都是快乐的，你是美丽的，我是忧郁的。
一阵隐痛，感到这是一种预知。在几年前他就在心里为自己画下了一圈，这是一种关于忧的圈。是忧伤也是忧郁，是忧愁也是忧虑。那字迹开始发黄，如同这本书追随他三年的书。他认真的翻着每一页，但这只是从眼球溜过的感觉，内容早已烙得脑海，无须再看。
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