母亲的坟启开了，她走后的三十周年。
土有些湿。是的，母亲心中有数。她周身发疼，不疼的唯有园地。但除了我们五个子女，她却从未曾有过收获。她总是看到了更大的饥饿，日日威胁着孩子们的无敌的饥饿。每天日出而作，日暮未息。在那个暗哑的上世纪七十年代，她无法继续忍住，终被活活累死。
**的棺盖掀开，雇来的工人跳下坑。
看不清。一些肢体残破，闪着暗辉，混迹于泥土。有支塑料梳子静卧一旁。
这就是我妈妈吗？就是我那生里梦里盛开如芍药花瓣的女性吗？就是我童年中漫山寻找，少年里激荡笔端，青年时对酒呼唤的母亲吗？
心中一痛。她一定知道。象我一样知道。娘俩心底彼此一亮，好比一点山尖刚被霞光染红。
其实她还知道，三十年前，那根生命的脐带并未剪去。真的，未曾剪去。
二姐哽咽声已破碎。大姐抹开了泪眼。大哥埋下了怅痛的脸。三姐把头掩在一茎抖颤的松枝下。而我，而我已不象那个过去的我，会控制不住，会放声大哭。是哦，母亲，当你终究学会了安静，指着死亡过完了余生,而我今日总算含着你前世的草叶，合上了祈祷的眼睛。声音破碎并无必要，我只需要在心上锈了的地方，在某个夜，让痛抓紧锈掉。
但母亲哦，你的肩臂呢？你手边的木雕童子呢？也抓紧锈掉了吗？竟都被茫苍岁月，冷清的九泉湮没无迹了吗？
那一天，我刚周岁，正在襁褓中含着你的奶水，你睁大泪眼守着我，生命却迅忽的流失。家人深惧你带我而去，以香木雕刻孩童，塞在你饱涨的怀里。
可如今，母亲呀，隔着空茫云天，木雕安在？只剩得满山松涛，遍地清凉，空壑无语。
风吹着遍野松木光滑的背脊，轻轻地向身后游去。母亲躺在一个密闭的瓷坛里开始迁居。母亲轻盈哦，我和大哥扛着，象扛着内心深处小小的温暖。看大地流泻着白花，一路有绵延的风景。
来到河边了。我们轻声和母亲说着话，登上一条过江渔船。渔夫点开岸礁，打着轻篙，荡了开去。一叶渡江，清悠的不见一丝水纹。船头在淡墨晕染的静谧中轻柔地分开江水，分开两旁的如烟往事，我们正陪伴母亲在一江的忧伤里滑过。
近岸，一簇新绿间，渐显出父亲白发苍茫的孤单的身影。
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