夜吸着晨暮的璞腐波浪地摇着血线噬着黑暗席卷而来，
孤吊的身影眺望着，或许也被眺望着，重质的古提琴压扯着岁月的弧度缓缓弥漫着哀伤，天地都陷入了一种悲凉的漩涡，沉重地无复伟岸的躯体
红线厄满的晨也被卷搅进一桶淤凝而无法挣脱的皮囊里，也只有青苔下黑暗滋长的寒霜。天空组成了一面巨大的镜片，镂空着逝去的自我与归途。
念着犹如纺锤而又纤细绑架的心灵，泛黑的羊皮卷上摹遗着微小的古字
“你从未看见
你自己的烟缕
然而很多年我就像
该隐
坐在黑暗中。”
重复的声音叹着无法言语的情绪渗进天地裂缝的皮囊中，也完成了灯被提着从一所流浪到另一所流浪心灵的过程，那个过去的个人步履沉重地走进来，把双手压在苍老的眼睛上，把流浪提灯放在门旁，用疲惫的身影渐渐又离去，走进星光与夜晨一色中死去，再也无法归来，但依旧回荡着灯火的声响。
“当一个人在梦中走得如此之深
当他再次返回流浪之时，
他绝不会想起他在哪里。”
无穷的地面嵌在脚下，一个狭窄的旅馆像一只抓钩在世界的地板上拖曳而过。朝向一条小巷的路的人。他们一个挨一个地穿过他们进入的房间，背影打在身上的陌生也忘却了曾经的记忆。
或许是一种留恋，碎裂成很多夜晚的眺望，在拾起碎片的同时也记起了一如当时的情绪。
“犹豫的灯盏
用昏然欲睡的指尖
伸入一所缄默的石头教堂的
被夜晚潮湿的墙壁。
一轮秋月的镰刀
把一个黑暗的十字架
放置在极冷的土地的
雪一样苍白的胸怀上。
沉睡的房舍上面
钟舌那幽暗的和声
在可以打破的寂静中
冲着寒冷的金属烟囱罩回响。
在一个黑色的松树盒子里
一朵晒白的百合花
随弓手的白色之箭
穿过枯萎之心的叶片飞行。”
画中朝外探视的脸，从不曾与它谋面，但一切都被心情述说着。
想起辉煌光荣上表面铺满尘埃，家族的消失依旧等待着岁月埋没的朴素年轮，依旧磨着自己的封沉的小刀，那无形地坐在角落里的人是该
起身了。
这是你沉重的头靠在我胸前，一个唯一的夜，一个这样的夜将自我述说。道林默然地对自己说。
伊丽莎白望着天边从四面八方威胁的冲泊，那源于淹死的黑暗的苍白之光挤向一个孤落的背影。
枯萎成血白的天和着琴弦，回声是一轮坠落的希望，悬晃于一根弦上。
也略带欣赏着看着沉重背影下的坚毅与忍耐，黎明前，从远方的点散到时间的轮廓中。
挺直的腰身，头顶如宝石般升腾的光，向着苍穹袅袅上升。
脊背弓驭着黑暗的重负，无论在歧路上徘徊。无论一直在等待什么，无论旅程是多么漫长，长过了世间的所有生命，也一直背负到轮回的尽头。也只有这种身影能被伊丽莎白欣赏。
黯破羊皮卷把透明的黑暗，举到光芒上直到它的脉络显现出来，永恒的砝码平衡了天平左端的沉默。
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